el barón rampante

2011-09-24T19:13:00.000-07:00

2011-02-01T13:43:00.000-08:00

Borges

2010-05-13T20:37:00.001-07:00

La lluvia

Bruscamente la tarde se ha aclarado
porque ya cae la lluvia minuciosa.
Cae o cayó. La lluvia es una cosa
que sin duda sucede en el pasado.

Quien la oye caer ha recobrado
el tiempo en que la suerte venturosa
le reveló una flor llamada rosa
y el curioso color del colorado.

Esta lluvia que ciega los cristales
alegrará en perdidos arrabales
las negras uvas de una parra en cierto

patio que ya no existe. La mojada
tarde me trae la voz, la voz deseada,
de mi padre que vuelve y que no ha muerto.

2009-12-15T22:22:00.001-08:00

Ausencia

2009-07-21T01:17:00.000-07:00

Dice John Berger que “la ausencia contribuye enormemente a la creación de un sentido. De hecho, es muy difícil hacer que la vida tenga un sentido para nosotros si no percibimos las ausencias, si no le damos un lugar en nuestras vidas.Hasta la deshumanización producida por el capitalismo, los vivos estaban atentos a la experiencia de los muertos, pues ése era su futuro. Dependían de ellos para colmar el sentido de vivir. Sólo una forma cruel de egoismo moderno logró romper ese equilibrio, con efectos terribles para los vivos, que ahora pensamos en los muertos como eliminados. Pero si eliminamos la ausencia, no hay más devenir. Y sin devenir, no hay deseo”.

Chus Lampreave . según Almodovar

2009-07-21T01:14:00.000-07:00

Ocurrió por casualidad: varias de las actrices más queridas con las que trabajé en el pasado aparecen en papeles cortos pero esenciales en mi actual película. Me refiero a Kiti Manver, Rossy de Palma, Lola Dueñas, Angela Molina y Chus Lampreave.Ha sido muy emocionante volver a tenerlas a todas delante de la cámara, ejerciendo de auténticas hadas madrinas, además de actrizones consumadas.La última en incorporarse ha sido Chus Lampreave. El día que vino a rodar convirtió el rodaje en una fiesta. Si las películas fueran personas, Chus sería como la abuela de todas mis películas.Fue la actriz oficial para interpretar a mi madre, cuando mi madre se colaba como personaje en mis ficciones (“Qué he hecho yo para merecer esto!” y “la flor de mi secreto”). Chus y mi madre se llevaban muy bien en la vida real, algo inequívocamente castellano las unía, además de un sentido del humor natural y una falta total de prejuicios. Durante la preproducción de “La flor de mi secreto” fuimos varios días a ensayar a casa de mi hermana las escenas que ocurrían en el saloncito-comedor y en la minúscula cocina. Todas ellas eran escenas de estentóreas disputas entre madre e hija, los papeles que interpretaban Chus y Rossy de Palma, inspiradas directamente en las disputas de mi hermana y mi madre. A estos ensayos asistían las dos, mi madre y mi hermana, sentaditas en el rincón del comedor. Y lejos de sentirse molestas, o parodiadas, encontraban natural, legítimo y hasta halagador que yo robara esos momentos de su intimidad para exponerlos a los ojos del mundo. La naturalidad de mi madre era tal que a veces corregía a Chus, añadiéndole frases o explicándole la situación que estaban ensayando.¡Era una situación tan divertida! Nunca como entonces tuve la impresión de poner un espejo entre la realidad y la ficción. En un lado del comedor estaba la ficción, y en otro, a dos metros, la realidad a la que representaba. Y en el centro estaba yo, testigo perplejo y fascinado.Chus Lampreave es algo más que una habitual de mi cine. Es un ser adorable, que no ha perdido la inocencia ni la capacidad de sorpresa de una niña, a pesar de que su vida no ha sido precisamente un camino de rosas. Es lo más parecido a la idea de un ángel. Un ser bueno por naturaleza. Cuando alguien como ella se cruza en tu camino lo mejor es atraparla y no permitir que se aleje durante mucho tiempo. Siempre tengo una cita pendiente con ella, para hablar, para sentir su maravilloso optimismo y su entusiasmo por el mero hecho de vernos y de contarnos cosas.Como actriz es un caso aparte, de jovencita estudiaba arte, iba para pintora y era una mujer extravagante, moderna y divertida. Así la recuerdan todos sus compañeros, el gran pintor Antonio López, entre ellos. Rodeada de pintores y cineastas nunca sintió la ambición de ser actriz, pero Berlanga, Jaime de Armiñán y Marco Ferreri insistieron tanto que no pudo negarse. Fue Marco Ferreri el que la “obligó” a debutar en su obra maestra “El cochecito”. Chus subestima su talento, y eso forma parte de su encanto irresistible. Cuando le ofrecí interpretar “Sor Rata de Callejón” en “Entre Tinieblas” su único inconveniente era que encontraba el papel demasiado largo, demasiado importante. Y ella sólo debía hacer papeles pequeñitos, sin relevancia. Exactamente lo opuesto a lo que te diría cualquier actriz. Chus pertenece a una raza atípica y genial de actores que gesticulan muy poco. O que no gesticulan nada, pero sus rostros sólo reflejan verdad. Me refiero a genios como Buster Keaton, Totò, Bill Murray, Pepe Isbert, Robert Mitchum… Afortunadamente conseguí convencerla para que hiciera el papel de secreta escritora además de monja, en “Entre Tinieblas”, desde entonces es una de las referencias emocionales más importantes en mi vida.

Bolero

2009-07-21T01:08:00.000-07:00

Qué vanidad imaginar
que puedo darte todo, el amor y la dicha,
itinerarios, música, juguetes.
Es cierto que es así:
todo lo mío te lo doy, es cierto,
pero todo lo mío no te basta
como a mí no me basta que me des
todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca
la pareja perfecta, la tarjeta postal,
si no somos capaces de aceptar
que sólo en la aritmética
el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito
que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,
quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor
los engranajes del reflujo
los cuerpos que abandonan las almohadas
las sábanas los besos
y de pie ante el espejo interrogándose
cada uno a sí mismo
ya no mirándose entre ellos
ya no desnudos para el otro
ya no te amo,
mi amor.

Julio Cortázar

Brisa Nicole

2009-02-21T22:10:00.000-08:00

NACIO BRISA NICOLE:
Una indigente dio a luz en el barrio mas caro de Buenos Aires.

Sandra Guaianone, una chaqueña pecosa y de pelo castaño tirando a pelirrojo, reside en Puerto Madero, el barrio más caro de Buenos Aires, a metros nomás de departamentos que valen hasta 6.000 dólares el metro cuadrado. Pero su hogar no despierta envidia sino pena: vive en una trapera -imposible denominarla de otra manera- que armó con bolsas plásticas y cartón debajo de un pino en la calle. Allí, ayer temprano, parió a su quinto hijo, una beba deliciosa y de 3,400 kilos a la que llamó Brisa Nicole.La nena y su madre se encuentran internadas en el quinto piso del hospital Argerich. Ambas están bien y es probable que mañana ya les den el alta. Sandra no maneja otra alternativa que regresar, entonces, a su "casa", donde la estarán esperando sus otros cuatro hijos (Jorge, de 2; Javier, de 3; Elizabeth, de 7; y Jaqueline, de 9) y su pareja, Marcelo López, de 41. El que para la olla es el hombre. "Los fines de semana él cuida coches; capaz que saca 40 pesos y con eso tiramos", relata Sandra (28).La familia vivía en Florencio Varela. Hace un par de años se les prendió fuego la casilla que habitaban y se vinieron hacia aquí. "Habíamos perdido todo. Hasta la ropa de los chicos", recuerda la señora. Por más que su historia es trágica por los cuatro costados, cuando habla no se lamenta. Tampoco busca generar compasión.En su ranchito de Puerto Madero su embarazó avanzó. En las 40 semanas de gestación jamás fue a un control prenatal. Estaba convencida, eso sí, que esperaba una nena "por la forma de la panza".En la noche del miércoles cocinó arroz con tuco en una fogata que encendieron en la plazoleta en la que vive. Y se fue acostar con unas contracciones que le hacían ver las estrellas de dolor. No rumbeó para ningún hospital, dice, porque primero quería romper bolsa.A las 7 de ayer, cuando aún no había amanecido, le imploró a su pareja que se fuera urgente a buscar ayuda porque sentía que ya estaba por parir. Marcelo salió corriendo y regresó un instante después con cuatro agentes de Prefectura Naval que habitualmente están de custodia en el ingreso al casino.Cuando los oficiales arribaron, el parto estaba empezado. "Ya tenía la cabecita de la nena afuera", cuenta Sandra. Mientras uno de los agentes despertaba a los 4 nenes y los sacaba de la carpa, los otros se dispusieron a ayudar a Sandra. La mujer, entonces, pujó dos veces y la beba terminó de salir. Uno de los prefectos tomó a la nena y la puso encima del pecho de la madre. Ninguno se atrevió, ni tenía con qué, a cortar el cordón umbilical.Al principio la beba permaneció en silencio, lo que preocupó a Sandra, a su pareja y a los agentes de la Prefectura. Pero de golpe pareció tomar una bocanada de aire y se puso a llorar. Todos reían, felices, cuando llegó una ambulancia del SAME. Los médicos subieron a la madre y a su beba al vehículo y enfilaron derecho hacia el hospital Argerich. Recién allí se cortó el cordón umbilical.Mientras los médicos del servicio de obstetricia ayudaron a la mujer a expulsar la placenta, los de neonatología revisaban a la nena. Es una beba completamente sana y normal, determinaron.Clarín visitó ayer a la tarde a la madre y a su nenita en el Argerich. Estaban en una habitación, acompañadas únicamente por la agente de Prefectura María Flores.Brisa dormía, boca arriba y dulcemente, en una cuna. Vestía un jogging largo de rayas rosas y una remera de manga corta con un dibujo de una ballena. La ropa fue regalo de una familia de un asentamiento ubicado en la Costanera sur."¿Qué espero para Brisa? Ya nació sanita, así que no espero nada más", contesta Sandra. Sólo dice, y a insistencia de Clarín, que le harían falta pañales, leche y ropa para la beba. Y con dignidad insiste en que nada más necesita, aunque es obvio que miente.
+
Clarin, viernes 20 de Febrero.

El papel del tiempo

2009-02-18T22:02:00.000-08:00

Fué una muestra de esculturas livianas de guillermina schauman

e instalaciones de guillermina schauman y juan parodi

año 2006 . en todas las salas del anfitrión

este placer de alejarse

ahora en esta hora inocente yo y la que fui nos sentamos en el umbral de mi mirada

CORTAZAR

2009-02-14T14:57:00.000-08:00

Yo no sé, mira, es terrible cómo llueve. Llueve todo el tiempo, afuera tupido y gris, aquí contra el balcón con goterones cuajados y duros, que hacen plaf y se aplastan como bofetadas uno detrás de otro, qué hastío. Ahora aparece una gotita en lo alto del marco de la ventana; se queda temblequeando contra el cielo que la triza en mil brillos apagados, va creciendo y se tambalea, ya va a caer y no se cae, todavía no se cae. Está prendida con todas las uñas, no quiere caerse y se la ve que se agarra con los dientes, mientras le crece la barriga; ya es una gotaza que cuelga majestuosa, y de pronto zup, ahí va, plaf, deshecha, nada, una viscosidad en el mármol.
Pero las hay que se suicidan y se entregan enseguida, brotan en el marco y ahí mismo se tiran; me parece ver la vibración del salto, sus piernitas desprendiéndose y el grito que las emborracha en esa nada del caer y aniquilarse. Tristes gotas, redondas inocentes gotas. Adiós gotas. Adiós.

2009-02-02T08:28:00.000-08:00

No me lloren, crezcan

miguel abuelo

luigi tenco, rebelde y melancolico

2009-01-13T16:27:00.000-08:00

aquí mi tema preferido

http://www.youtube.com/watch?v=BrW67O3HX48

imperdible . lo nuevo de almodóvar

2008-11-30T19:00:00.000-08:00

Angela Molina, en el pasillo de un hospital, desolada.

Rossy, comiéndose la nota que acaba de dejarle a su marido Penélope.

http://www.pedroalmodovar.es

Para seguir el diario de rodaje de Los abrazos rotos , la nueva peli del maestro.

Escrito en primera persona.

Carta Abierta a la Patria . JULIO CORTÁZAR

2008-08-25T22:01:00.000-07:00

«Esta tierra sobre los ojos, este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles, esta noche contínua, esta distancia. Te quiero, país, tirado abajo del mar, pez panza arriba, pobre sombra de país, lleno de vientos, de monumentos, de esperpentos, de orgullo sin objeto, sujeto de asaltos, estúpido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas, repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicando de babas y estupor canchas de fútbol y ring sides. Pobres negros. Te estás quemando a fuego lento y donde el fuego, donde el que come los asados y tira los huesos, malandras, cajetillas, señores y cafishios, diputados, tilingas de apellido compuesto, gordas tejiendo a dos agujas, maestras normales, curas, escribanos, centrofowards livianos, Fangio solo, tenientes primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos, bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos, secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco, contraflor al resto.
»Y qué carajo si la casita era un sueño, si lo mataron en pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva, liquidación forzosa, se remata hasta lo último. Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía.
»Te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña envuelto en una bandera que nos legó Belgrano, mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate con su verde consuelo, lotería de pobre.
»En cada piso hay alguien que nació haciendo discurso para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos. Pobres negros que untan las ganas de ser blancos, pobres blancos que viven en un carnaval de negros. Qué quiniela, hermanito, en Boedo, en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera, en los ranchos que paran la mugre de la pampa, en las casas blanqueadas del silencio del Norte, en las chapas de zinc donde el frío se frota, en la Plaza de Mayo, donde ronda la muerte trajeada de mentira.
»Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking, vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga: tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas, tango, coraje, puño, viveza y elegancia. Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
»Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga, no te metás, que vachaché, dale que va, paciencia. La tierra, entre los dedos, la basura en los ojos, es estar triste, ser argentino es estar lejos, y no decir mañana porque ya basta con ser flojo ahora.
»Tapándome la cara, me acuerdo de una estrella en pleno campo, me acuerdo de un amanecer de Puna, de Tilcara de tarde, de Paraná fragante, de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos quemando un horizonte de bañados.
»Te quiero país, pañuelo sucio, con sus calles cubiertas de carteles peronistas, te quiero sin esperanzas y sin perdón, sin vuelta y sin derecho, nada más que de lejos y amargado. Y de noche.»
1955

2008-08-25T16:20:00.000-07:00

Me encontré con la doble de la Estrella
al abrirse hacia los lados la puerta del ascensor
y yo salía
y ella entraba
a las cuatro de la madrugada
y vi que estaba absolutamente pirada
le pregunté qué había tomado
dijo 6 Valium y Vino Blanco
porque hoy era el último día de rodaje
y le pareció que había que celebrarlo
jodiendo con algún tío del equipo
y colocándose
porque éste era su pueblo
y ella iba a quedarse
mientras nosotros nos íbamos
y la tortura de no ser más que una doble
dejada atrás
en un pueblo en el que le dolía haber nacido
estaba destrozándola ahora de verdad
y eso hizo que volviera a avergonzarme
de trabajar como actor en una película
y provocar ilusiones tan estúpidas
de modo que me la llevé a mi habitación
sin planes respecto a su cuerpo
y ella se sintió desesperadamente decepcionada
intentó arrojarse por la ventana
y le dije que no valía la pena
no es más que una película estúpida
no tan estúpida, dijo ella, como la vida.

SAN SHEPARD . crónicas de motel. Foto Paris Texas

2008-08-25T11:12:00.000-07:00

La pintura es el arte de proteger la superficie plana de los daños del clima para exponerla a los daños de la crítica.

Ambrose Bierce

2008-07-12T16:38:00.000-07:00

..."cuando yo era chico, pensaba que el inglés era un idioma inventado para las películas"...

Leonardo Favio

2008-07-06T17:17:00.000-07:00

En la parte inferior del escalón, hacia la derecha, vi una pequeña esfera tornasolada, de casi intolerable fulgor. Al principio la creí giratoria; luego comprendí que ese movimiento era una ilusión producida por los vertiginosos espectáculos que encerraba. El diámetro del Aleph sería de dos o tres centímetros, pero el espacio cósmico estaba ahí, sin disminución de tamaño. Cada cosa (la luna del espejo, digamos) era infinitas cosas, porque yo claramente la veía desde todos los puntos del universo. Vi el populoso mar, vi el alba y la tarde, vi las muchedumbres de América, vi una plateada telaraña en el centro de una negra pirámide, vi un laberinto roto (era Londres), vi interminables ojos inmediatos escrutándose en mí como en un espejo, vi todos los espejos del planeta y ninguno me reflejó, vi en un traspatio de la calle Soler las mismas baldosas que hace treinta años vi en el zaguán de una casa en Fray Bentos, vi racimos, nieve, tabaco, vetas de metal, vapor de agua, vi convexos desiertos ecuatoriales y cada uno de sus granos de arena, vi en Inverness a una mujer que no olvidaré, vi la violenta cabellera, el altivo cuerpo, vi un cáncer de pecho, vi un círculo de tierra seca en una vereda, donde antes hubo un árbol, vi una quinta de Adrogué, un ejemplar de la primera versión inglesa de Plinio, la de Philemont Holland, vi a un tiempo cada letra de cada página (de chico yo solía maravillarme de que las letras de un volumen cerrado no se mezclaran y perdieran en el decurso de la noche), vi la noche y el día contemporáneo, vi un poniente en Querétaro que parecía reflejar el color de una rosa en Bengala, vi mi dormitorio sin nadie, vi en un gabinete de Alkmaar un globo terráqueo entre dos espejos que lo multiplicaban sin fin, vi caballos de crin arremolinada, en una playa del Mar Caspio en el alba, vi la delicada osadura de una mano, vi a los sobrevivientes de una batalla, enviando tarjetas postales, vi en un escaparate de Mirzapur una baraja española, vi las sombras oblicuas de unos helechos en el suelo de un invernáculo, vi tigres, émbolos, bisontes, marejadas y ejércitos, vi todas las hormigas que hay en la tierra, vi un astrolabio persa, vi en un cajón del escritorio (y la letra me hizo temblar) cartas obscenas, increíbles, precisas, que Beatriz había dirigido a Carlos Argentino, vi un adorado monumento en la Chacarita, vi la reliquia atroz de lo que deliciosamente había sido Beatriz Viterbo, vi la circulación de mi propia sangre, vi el engranaje del amor y la modificación de la muerte, vi el Aleph, desde todos los puntos, vi en el Aleph la tierra, vi mi cara y mis vísceras, vi tu cara, y sentí vértigo y lloré, porque mis ojos habían visto ese objeto secreto y conjetural, cuyo nombre usurpan los hombres, pero que ningún hombre ha mirado: el inconcebible universo.

Fragmento de El Aleph . Jorge Luis Borges

Hebe Uhart

2008-06-09T16:39:00.000-07:00

Yo quería hacer un budín esponjoso. No quería hacer galletitas porque les falta la tercera dimensión. Uno come galletitas y parece que le faltara alguna cosa; por eso se comen sin parar. Las galletitas parecen hechas con pan rallado o reconstituido. Los únicos que saben comer galletitas como corresponde son los perros: las cazan en el aire, las destrozan con un ruido fuerte y ya las tragaron en un suspiro, levantando un poco la cabeza.
Tampoco quería hacer un flan, porque el flan es un proto-alimento y se parece a las aguas vivas. Ni un bizcochuelo borracho, que es una torta ladina. Es una masa a la que se le pone vino; uno va confiado, esperando sabor a torta y resulta que tiene otro; un gusto fuerte y rancio.
El bizcochuelo esponjoso que yo quería hacer era como una torta que comí una vez, que venía hermosamente envasada en una cajita: se llamaba torta Paradiso. En la caja había una figura de una mujer, con un vestido largo: no recuerdo bien si era una mujer y un hombre o una mujer solamente; pero si era una mujer solamente, estaba esperando a un hombre...

Fragmento de El budín esponjoso

Bette Midler

2008-06-03T22:52:00.000-07:00

click para escuchar y ver

http://es.youtube.com/watch?v=djWgP2Z6reE&feature=related

Italo Calvino

2008-06-03T22:24:00.000-07:00

"El infierno de los vivos no es algo que será: existe ya aquí y es el que habitamos todos los días, el que formamos estando juntos. Dos formas hay de no sufrirlo. La primera es fácil para muchos: aceptar el infierno y convertirse en parte de él hasta el punto de dejar de verlo ya. La segunda es arriesgada y exige atención y aprendizaje continuos: buscar y saber quién y qué, en medio del infierno, no es infierno, y hacerlo durar y darle espacio."
Las ciudades invisibles.
.

2008-05-16T13:16:00.000-07:00

yo me uno al silencio

2008-05-14T15:15:00.000-07:00

el texto pertenece a alejandra pizarnik

2008-05-13T10:48:00.000-07:00

Existe una sola revolución fundamental, esta revolución llega cuando cesa la necesidad de utilizar al otro. Esta revolución fundamental puede ser llamada Amor. Es el único factor creativo que puede producir una transformación en nosotros mismos y por ende en la sociedad.
Escuchar sin aceptar ni rechazar. Escuchar con quietud genera comprensión.

JIDDU KRISHNAMURTI
..

mirtha bermegui . retratos digitales a pedido

2008-04-20T22:53:00.000-07:00

.Y mi jardín está abandonado. Las papas han crecido tanto que ya asoman como cabezas desde abajo de la tierra, y los zapallos, de tan maduros, estiran unos cuernos largos, dulces, sin sentido; hay demasiada carga en los nidales, huevos grandes, huevos pequeñitos; la magnolia parece una esclava negra sosteniendo criaturas inmóviles, nacaradas. marosa di giorgio

ahora
en esta hora inocente
yo y la que fui nos sentamos
en el umbral de mi mirada . alejandra pizarnik

www.digitaldibujos.blogspot.com

. Artista Visual . Diseñadora Gráfica . Directora de arte Publicitaria. Mirtha desarrolló su vocación artística concurriendo a talleres de artes visuales dirigidos por reconocidos artistas plásticos argentinos. Realizó seminarios sobre teoria e historia del arte. Desarrolla su obra en el campo de la animación, dibujo digital, pintura, escultura, instalación y performance. Desde 2005 dirige el proyecto de arte MaisonTRASH junto a la artista Analia Zalazar y se dedica al desarrollo de su carrera como artista visual dentro y fuera de su país.

2008-04-17T18:55:00.000-07:00

renee maria falconetti . la pasión de juana de arco

2008-04-17T18:47:00.000-07:00

La grandeza del teatro es que sus muertos, al final, se levantan.
Cocteau
.

Deborah Kerr según Almodóvar

2008-03-29T17:42:00.000-07:00

Terminé el primer borrador del guión de "Los abrazos rotos" la semana del 21 de octubre pasado. Desde entonces, escribo esto una tranquila mañana de Sábado Santo, ya voy por la sexta versión.En mi cuaderno de notas aparece que esa misma semana de octubre murió Deborah Kerr. "Deborah Kerr muere sin saber que es Deborah Kerr", decía el titular del periódico donde leí la noticia. Imagino que no debe existir soledad mayor, ni mayor sensación de vacío que morir sin saber quien eres, pero tal vez me equivoque, ojalá me equivoque.Tardé en apreciar el talento y la singularidad de esta actriz. Cuando era adolescente (por culpa de la austeridad manchega, supongo) vivía demasiado prisionero del glamour y la desmesura de las actrices de Hollywood, y Deborah Kerr era demasiado discreta para mi estado febril de entonces. Fue en mi edad adulta cuando descubrí la complejidad, riqueza, intensidad y sentido del humor que habitaban bajo su aparente discreción.Aunque la filmografía de Deborah Kerr es impresionante, después de leer la noticia de su muerte, el primer personaje que me vino a la memoria fue el que interpretaba en "La noche de la Iguana", la película de Huston basada en una obra de teatro de Tennessee Williams, en concreto recordé su escena con Richard Burton, atado a una hamaca, en pleno ataque de delirium tremens. Hannah Jelkes, el personaje de Deborah Kerr, es una solterona virgen y excéntrica (una especie de monja hippie), que viaja con un abuelo poeta, nonagenario, y que se gana la vida dibujando a carboncillo a los turistas que encuentra en su periplo (hace falta valor para representar semejante personaje sin caer en el ridículo, pero esta sensación de "estar al borde" se da mucho con los personajes de T. Williams).

Para el alcohólico y agresivo Reverendo Shannon (Richard Burton) esa mujer es lo más parecido a una extraterrestre. Sin embargo es ella la que intenta calmarle con una infusión y una charla "desenvuelta", después de que los dos chulos mulatos de Ava Gardner le hayan reducido a la fuerza, hasta que se le pase el ataque de ira, impotencia y desamparo. En estas circunstancias, Shannon le pregunta a Hannah si ha tenido alguna experiencia amorosa. Es una pregunta malintencionada, a la que ella responde con una naturalidad desarmante diciéndole que sí. Y en un monólogo que es un prodigio de encanto y sutileza le explica minuciosamente en qué consistió dicha experiencia."Estaba en Hong Kong", explica Hannah. En el patio del hotel donde se alojaba acababa de hacerle un retrato a un hombre gordito, calvo, insignificante y desagradable al que ella había tratado de favorecer con sus lápices. El gordito en cuestión era un australiano, representante de ropa interior. El pobre hombre se encontró tan favorecido en el dibujo, que le dio una buena propina y la invitó a dar un paseo en sampán, a lo cual ella no pudo negarse.Cuando ya estaban solos, a bordo del sampán, el hombre se puso muy nervioso. Se acercó a ella y con voz trémula le preguntó si podía hacerle un favor, un favor enorme. Ella le dijo que sí, para animarle. Entonces el hombre se atrevió a proponerle: "¿Si me doy la vuelta, y no miro, le importaría quitarse una prenda íntima y lanzármela? Sólo para que pueda tocarla". Burton la mira con ojos desmesurados, prácticamente olvida su ataque de delirium tremens y que está inmovilizado como un chorizo, atado a una hamaca. Pregunta, intrigadísimo, a Hannah:"¿Hizo lo que le pidió?""Por supuesto", responde ella. "El no miró cuando me quité la prenda, ni yo miré cuando él la cogió". "¿Y a ese triste, pequeño y sucio episodio le llama una experiencia amorosa?""Sí", responde Hannah-Kerr"¿Y no le dio asco?""Nada humano me repugna, Mr. Shannon, a no ser que sea cruel o violento".

2008-03-27T17:28:00.000-07:00

Sé que los únicos paraísos no vedados al hombre son los paraísos perdidos.
Alguien casi idéntico a mí, alguien que no habrá leído esta página, lamentará las torres de cemento y el talado obelisco.
.

BORGES . La Cifra . 1981

Rodolfo Walsh . La carta mas valiente

2008-03-21T19:45:00.000-07:00

1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.
El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.
El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.
Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo.
Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivtas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.
2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.
Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.(1)
Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.
De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda un ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.
La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.(2)
Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.
3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga.
Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.
Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.
Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia,incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.
El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.(3)
Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y Ios partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.
Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.(4)
El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.
4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.(5)
Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia.
Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.(6)
Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora.
En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces dc atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea 7, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.(8)
La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Boliva y Uruguay.9
La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.
Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.
A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".10
5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.
En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar11, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales.
Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%12 prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificados de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.13
Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización".
Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subtérráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo , el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.
Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.
Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.
6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S.Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.
Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".14
El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos".
Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.
Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán dcsaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.
Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.

Rodolfo Walsh. - C.I. 2845022 Buenos Aires, 24 de marzo de 1977.

otoño : Guillermo Roux + Jacques Prévert

2008-03-19T18:33:00.003-07:00

Las hojas muertas se rastrillan hacia los desperdicios

-Tú sí, yo no he olvidado

Las hojas muertas se rastrillan hacia los desperdicios

Los recuerdos y lamentos también

El viento del norte los transporta

Hacia la noche fría del olvido

Y yo, no he olvidado

La canción que tú me cantabas

Leonard Cohen . la 2da y última parte

2008-03-11T20:59:00.000-07:00

Hazte a un lado: la gente sabrá lo que sabes porque ya lo sabía. No tienes nada que enseñarles. No eres más hermoso que ellos. Ni más sabio. No les grites. No fuerces una entrada en seco. Eso es sexo mal practicado. Si vas a mostrar el contorno de tus genitales, entrega lo que prometes. Y recuerda que, en el fondo, la gente no quiere acróbatas en la cama. ¿Qué necesitamos? Estar cerca del hombre natural, estar cerca de la mujer natural. No quieras ser un cantante venerado por un público numeroso y leal que desde siempre ha seguido los altibajos de tu carrera. Las bombas, lanzallamas y demás mierdas han destruido los escenarios. ¿Acaso creías que tu profesión iba a escapar a la destrucción general? Ya no hay escenarios. Ya no hay candilejas. Estás entre la gente, por tanto sé modesto. Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Quédate solo. Quédate en tu habitación. No armes una escena.
Se trata de un paisaje interior. Está dentro y es privado. Respeta la intimidad de tus textos, pues fueron escritos en silencio. La valentía de la interpretación es decirlos. La disciplina de la interpretación es no violarlos. Deja que el público sienta tu amor por la intimidad aunque ésta no exista. Sé una buena puta. El poema no es un slogan. No puede promocionarte. No puede fomentar tu reputación de sensible. No eres un semental. No eres un ladrón de corazones. Tanto gángster del amor y tanta tontería. Eres un estudiante de disciplina.
No representes las palabras. Las palabras mueren cuando las representas, se marchitan, y no queda más que tu ambición.
Di las palabras con la precisión exacta con que comprobarías la ropa de tu lavado. No te conmuevas con una blusa de encaje. Unas braguitas no tienen porqué ponértela dura. No tiembles al ver una toalla. Las sábanas no han de dibujar una expresión de ensueño alrededor de tus ojos. No hace falta que llores en el pañuelo. Las medias no están ahí para evocarte extraños y lejanos viajes. Es sólo lavandería. No seas un mirón escudriñando a través de tu ropa. Limítate a llevarla puesta.
El poema es mera información. Es la Constitución de la patria interna. Si lo declamas y lo hinchas con nobles intenciones, no eres mejor que esos políticos que tanto desprecias. No haces más que agitar una bandera y llamar a la patriotería emocional. Piensa en las palabras como ciencia, no como arte. Son un informe. Es como si dieras una conferencia en la Federación de Montañismo. Las personas que te escuchan conocen todos los riesgos de la escalada, y te honran dando por sentado que lo sabes. Si se los pasas por la cara, estás insultando la hospitalidad que te ofrecen. Infórmales de la altitud de la montaña, describe el equipo que utilizaste, especifica el tipo de superficie y fija el tiempo que duró la escalada. No busques dejar al público boquiabierto. Si el público se queda boquiabierto, no será debido a tu apreciación de los hechos, sino a la suya. Tu mérito estará en la estadística y no en las inflexiones de tu voz ni en los ademanes enérgicos de tus manos. Estará en los datos y en la tranquila organización de tu presencia.
Evita las florituras. No temas ser débil. No te avergüences de estar cansado. Tienes buen aspecto cuando estás cansado. Parece como si pudieras seguir y seguir sin parar. Y ahora ven a mis brazos. Eres la imagen de mi belleza.

ZITARROSA

2008-03-09T21:06:00.000-07:00

"Si te vas, para mí habrás muerto, sólo te pido que me lo hagas saber, quiero estar despierto".

sara montiel cumple 80

2008-03-09T20:56:00.001-07:00

http://www.youtube.com/watch?v=MorVPRzdfcw

para gabriela aurora

2008-03-06T22:01:00.000-08:00

Roger Pla

2008-03-01T20:47:00.000-08:00

Recuerdo el instante de mi muerte.
Fue tal como lo había deseado.
La noche de verano,
los pies sobre el banco,
el cuerpo en la reposera, tomando la forma de la lona,
la boquilla apretada entre mis dedos con sus hilos de humo.
Tenía doblado bajo la nuca el brazo izquierdo
y el derecho, la columnilla rojogris hacia lo alto,
apoyado el codo en la madera.
Desde lejos, las estrellas golpeaban con sus nudillos en mis ojos.
Entonces el espacio aspiró con fuerza y contuvo el aliento.
La inmovilidad sujetó sus espasmos en la copa de los árboles,
la casa vertical fue un panal de abejas en el aire.
El poste de la luz, en cruz, cruzó los brazos.
Apareció en el cielo el sol, sin contradecir, amable, la lenta noche,
y sonrió el creciente de la luna con un sarcasmo bondadoso.
Pensé que no era decoroso seguir con los ojos abiertos ante tanta belleza,
y bajé los párpados.
Sin impertinencia,
con suavidad,
la boquilla se desprendió de mis dedos.
Sentí el golpe seco, casi alegre, en el mosaico.

hace muchos años en casa de daniela leí este poema del gran poeta rosarino, ahora lo vuelvo a encontrar, me sigue gustando tanto como entonces.

Yma Sumac . un suspiro limeño

2008-02-28T19:22:00.000-08:00

vale la pena ver esta joyita sobre la historia
de la primera cantante en abarcar las 5 octavas en su registro vocal
desde perú la GRAN YMA SUMAC

http://www.youtube.com/watch?v=M5G_G9xUQzI

leonard cohen . como decir poesía (1era parte)

2008-02-26T19:00:00.000-08:00

Por ejemplo la palabra mariposa. Para usar esta palabra no hace falta aligerar la voz, ni dotarla de pequeñas alas empolvadas, ni inventar un día soleado o un campo de narcisos, ni estar enamorado, ni estar enamorado de las mariposas. La palabra mariposa no es una mariposa de verdad. Está la palabra y está la mariposa. La gente tendrá todo el derecho a reírse de ti si confundes estos dos conceptos. No le des tanta importancia a la palabra. ¿Qué quieres transmitir, que amas a las mariposas con más perfección que nadie o que entiendes realmente su naturaleza? La palabra mariposa no es más que un dato. No te da pie a revolotear, elevarte, proteger las flores, simbolizar la belleza y la fragilidad o interpretar de alguna forma a una mariposa. No representes las palabras. No intentes nunca despegar del suelo cuando hables de volar, ni gires la cabeza y cierres los ojos cuando hables de la muerte. No me mires con ojos ardientes cuando hables del amor. Si quieres impresionarme al hablar del amor, mete la mano en el bolsillo o debajo del vestido y acaríciate. Si tu ambición y tu hambre de aplausos te han llevado a hablar del amor, debes aprender a hacerlo sin desacreditarte a vos mismo ni a lo que dices.
¿Qué expresión podría definir a nuestra época? Nuestra época no tolera expresión alguna. Todos hemos visto fotografías de madres asiáticas desoladas, así que no nos interesa la agonía de tus órganos achacosos. Nada de lo que puedas expresar con tu cara tiene parangón con el horror de nuestro tiempo. No lo intentes siquiera. Sólo merecerías el desprecio de los que han sido tocados en lo más hondo. Todos hemos visto noticieros con seres humanos embargados por el dolor y la desazón. Todos sabemos que comes como Dios manda y que hasta te pagan para que subas a un escenario. Estás tocando para gente que ha vivido catástrofes, así que tranquilízate.
Di las palabras, transmite los datos y hazte a un lado. Todos sabemos que sufres. No puedes contarle al público todo lo que sabes del amor.

william kentridge

2008-02-24T17:55:00.000-08:00

2008-02-19T10:00:00.000-08:00

Las peras me gustaron desde siempre

Pero no siempre las amé del mismo modo, ..

En la infancia las comía

Envuelto en el fulgor de los días infinitos

Y bañadas por el agua fresca de la siesta.

Las disfruté siendo joven

Con idéntica avidez

Pero mis ojos ya no las veían

Cegados por el sueño

De atrapar la realidad en un concepto.

Ahora ya no hay días infinitos

Ni creo ya en la plenitud de los conceptos

Ahora hay peras,

Nada más que peras

Misteriosas peras solamente.

SANTIAGO KOVADLOFF

gracias a gisel por compartir estas misteriosas peras

MINA

2008-02-17T17:54:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=tugf_V2xHMQ

esta canción me gusta mucho, se la ve a mina en el estudio de grabación de su casa

dedicado a malena.

evadirse para regresar

2008-02-16T10:32:00.000-08:00

Bruce Chatwin

felisberto hernández

2008-02-14T18:19:00.000-08:00

Hace algunos veranos empecé a tener la idea de que yo había sido caballo. Al llegar la noche ese pensamiento venía a mí como a un galpón de mi casa. Apenas yo acostaba mi cuerpo de hombre, ya empezaba a andar mi recuerdo de caballo.En una de las noches yo andaba por un camino de tierra y pisaba las manchas que hacían las sombras de los árboles. De un lado me seguía la luna; en el lado opuesto se arrastraba mi sombra; ella, al mismo tiempo que subía y bajaba los terrones, iba tapando las huellas. En dirección contraria venían llegando, con gran esfuerzo, los árboles, y mi sombra se estrechaba con la de ellos.Yo iba arropado en mi carne cansada y me dolían las articulaciones próximas a los cascos. A veces olvidaba la combinación de mis manos con mis patas traseras, daba un traspiés y estaba a punto de caerme.De pronto sentía olor a agua; pero era un agua pútrida que había en una laguna cercana. Mis ojos eran también como lagunas y en sus superficies lacrimosas e inclinadas se reflejaban simultáneamente cosas grandes y chicas, próximas y lejanas. Mi única ocupación era distinguir las sombras malas y las amenazas de los animales y los hombres; y si bajaba la cabeza hasta el suelo para comer los pastitos que se guarecían junto a los árboles, debía evitar también las malas hierbas. Si se me clavaban espinas tenía que mover los belfos hasta que ellas se desprendieran.En las primeras horas de la noche y a pesar del hambre, yo no me detenía nunca. Había encontrado en el caballo algo muy parecido a lo que había dejado hacía poco en el hombre: una gran pereza; en ella podían trabajar a gusto los recuerdos...

FELISBERTO HERNÁNDEZ. LA MUJER PARECIDA A MI .fragmento de uno de mis cuentos favoritos. dedicado a guillermina.

almodóvar

2008-02-13T19:54:00.000-08:00

Mientras Rebeca deslizaba la cortinilla a ambos lados de la ventana, entró en nuestro campo de visión la rueda de una bicicleta, conducida por lo que parecían las piernas de un hombre joven, poco después unas piernas de mujer, que caminaban sobre unos altos tacones se reunían con la bicicleta. La sombra de esos tacones se proyectó sobre el cabecero de la cama. Fundida con esa sombra expiré. Rebeca me daba la espalda mientras abría la ventana. Al ver los tacones se quedó unos segundos como extasiada y me dijo: "De pequeña, cuando vivíamos juntas, no podía dormirme hasta que oía el ruido de tus tacones, a lo lejos, viniendo por el pasillo y entrando en mi habitación". Entonces se volvió y continuó diciendo, como en una oración: "No me importaba la hora en que llegaras, yo te esperaba despierta". Esto último ya no pude oírlo, pero Rebeca tenía que decírmelo. Después se abrazó a mi cuerpo y empezó a gemir.

pedro almodóvar . tacones lejanos

2008-02-13T19:49:00.000-08:00

Es terrible
el leve ruido del huevo duro al ser cascado contra el estaño de un mostrador
es terrible ese ruido
cuando resuena en la memoria de un hombre que pasa hambre...
ANTES DEL MEDIODÍA . JACQUE PREVERT

marosa di giorgio

2008-02-11T20:13:00.000-08:00

llueve sobre el jardín, sin que ninguna planta moleste; al contrario; mañana estarán más lozanas con todos sus tulipanes y lámparas.
Mamá sale con el cuchillo fino y remueve las batatas para que florezcan más y más; antes de ir a la escuela la miro, pálida muchacha ( por siempre andará), pálida muchacha, con suerte, sin suerte, sola, de extraña soledad; no oye bien, el mundo un poco se le va; pasa y pasa su belleza cinematográfica por las telarañas, los lises, las lunas de jardín.
Y sale del cedrón, sale del rosal, de los narcisos, todo de pétalos amarillos como el sol, la luz, el oro.
( Anda por todas partes su mano mítica, de cristal.)
Hasta que ahí , ahí, ella empieza a ser, un clavel grande, granate, rojo, del que se cae una gota de sangre imterminable, que yo no puedo hacer cesar.
MAROSA DI GIORGIO . del libro LA FLOR DE LIS

dulce pontes . lágrima

2008-02-10T17:22:00.000-08:00

man ray . larmes

la canción es de amalia rodriguez

acá la pueden escuchar por dulce pontes.

bellísima versión.

que otro epílogo para un domingo?

http://www.goear.com/listen.php?v=166228f

. .

de william faulkner

2008-02-09T12:21:00.000-08:00

Toda la ciudad acudió a mirar a la señorita emily debajo de la montaña de flores compradas, mientras el retrato de su padre parecía reflexionar hondamente encima del féretro y las damas, sibilantes y macabras; y los ancianos, algunos luciendo los uniformes de los Confederados, en el porche y en el patio hablaban de la señorita Emily, como si fuese contemporánea de ellos, pretendiendo que habián bailado con ella o la habían cortejado quizá, confundiendo el tiempo con su progresión matemática, como lo hacen los viejos, para quienes el pasado no es un camino que se va empequeñeciendo, sino una enorme pradera jamás profanada por el invierno, separada ahora de ellos por el estrecho gollete de los últimos diez años. Ya se sabía que existía una habitación en los altos a la que nadie hubo penetrado por cuarenta años y cuya puerta tendría que ser forzada. Esperaron hasta que la señorita emily estuvo bajo tierra para abrirla...

WILLIAM FAULKNER . una rosa para emily. (fragmento) dedicado a claudia.

la eternidad según clarice lispector

2008-02-08T12:26:00.000-08:00

Jamás olvidaré mi aflictivo y dramático contacto con la eternidad.Cuando yo era muy pequeña todavía no había probado chicles y en Recife casi no se hablaba de ellos. Yo ignoraba qué clase de caramelos o bombones eran. Y hasta el dinero con que contaba no alcanzaba para comprarlos: con el mismo dinero podía conseguir no sé cuántos caramelos.Al final mi hermana juntó dinero, los compró y al salir de casa para la escuela me explicó:-Ten cuidado de no perderlo, porque este caramelo nunca se acaba. Dura toda la vida.-¿Cómo que no se acaba? –me detuve un instante en la calle, perpleja.-No se acaba nunca, y listo.Yo estaba embobada: me parecía haber sido transportada al reino de las historias de príncipes y hadas. Tomé la pequeña pastilla color rosa que representaba el elixir del largo placer. La examiné, casi no podía creer en el milagro. Yo que, como otros niños, a veces me sacaba de la boca un caramelo todavía entero, para chuparlo después, sólo para hacerlo durar más. Y heme con aquella cosa rosada, de apariencia tan inocente, que hacía posible el mundo imposible del cual ya había empezado a darme cuenta.Con delicadeza, terminé poniéndome el chicle en la boca.-¿Y ahora qué hago? –pregunté para no equivocarme en el ritual que ciertamente tenía que existir.-Ahora chupa el chicle para ir saboreando su dulzor, y sólo cuando se le vaya el gusto empieza a masticar. Y ahí mastica por toda la vida. A no ser que los pierdas, yo ya perdí varios.Perder la eternidad. Nunca.Lo dulzón del chicle era bueno, no podría decir que excelente. Y, todavía perpleja, nos encaminábamos a la escuela.-Se acabó lo dulce. ¿Y ahora?-Ahora mastica por siempre.Me asusté, no sabría decir por qué. Empecé a masticar y pronto tenía en la boca ese pegote ceniciento de goma sin gusto a nada. Masticaba, masticaba. Pero me sentía a disgusto. Y en verdad no me estaba gustando el sabor. Y la ventaja de ser un caramelo eterno me llenaba de una suerte de miedo, como el que se tiene ante la idea de la eternidad o del infinito.No quise admitir que no estaba a la altura de la eternidad. Que sólo me producía aflicción. Mientras tanto, masticaba obedientemente, sin parar.Hasta que no soporté más, y, cruzando el portón de la escuela, me ingenié para que el chicle masticado se cayera al suelo arenoso.-Mira lo que pasó –dije con fingidos espanto y tristeza. Ahora no puedo masticar más. Se terminó el caramelo.-Ya te lo dije, repitió mi hermana, que no se termina nunca. Pero una a veces los pierde. Hasta de noche se puede seguir masticando, pero para no tragarlo cuando se duerme se lo pega en la cama. No te pongas triste que un día te doy otro, y ése no lo vas a perder.Yo estaba avergonzada ante la bondad de mi hermana, avergonzada de la mentira que había tramado al decir que el chicle se me había caído de la boca por casualidad.Pero aliviada. Sin el peso de la eternidad sobre mí.

sara gallardo. una rosa en el viento

2008-02-07T07:55:00.000-08:00

..."nací para quererla, para huirle y para llorarla.

sólo para eso"...

LOS GALGOS, LOS GALGOS.(1968)

una novela desoladora, lírica y fascinante
sara gallardo, una autora argentina de mitad del siglo XX, tán importante como secreta

este libro me encontró gracias a georgina parpagnoli, gracias

el puente que cruza hasta mi pasado

2008-02-06T20:47:00.000-08:00

zarate . brazo largo

"Un puente, aunque se tenga el deseo de tenderlo y toda obra sea un puente hacia y desde algo, no es verdaderamente un puente mientras los hombres no lo crucen.

Un puente es un hombre cruzando un puente."

JULIO CORTÁZAR . libro de manuel

de lucian freud (el nieto)

2008-02-05T19:58:00.000-08:00

jacobo fijman

2008-02-05T18:50:00.000-08:00

"No soy enfermo. Me han recluido. Me consideran un incapaz. Quiénes son mis jueces…Quiénes responderán por mí.Hice conducta de poesía. Pagué por todo.Sentí de pronto que tenía que cambiar de vida. Alejarme del mundo. Y me aislé. Me fui de todos, aun de mí…Hoy es la demencia un estado natural.Todas las palabras son esenciales. Lo difícil es dar con ellas.El delirio son instantes. Puede durar toda la vida.Mi poesía es toda medida.
El arte tiene que volver a ser un acto de sinceridad."

Jacobo Fijman . nació en la Besarabia rusa y llegó a Buenos Aires en 1903 . Su poesía ha sido vinculada frecuentemente con el surrealismo, escribió gran parte de su obra mientras permanecía internado en el Hospital Borda, en donde pasó sus últimos 30 años de vida. Muere en 1970.

italo calvino

2008-02-05T18:26:00.000-08:00

Ojalá se pudieran partir por la mitad todas las cosas enteras, así cada uno podría salir de su obtusa e ignorante integridad. Si alguna vez te conviertes en la mitad de ti mismo comprenderás cosas que escapan a la normal inteligencia de los cerebros enteros. Habrás perdido la mitad de ti y del mundo, pero la mitad que quede será mil veces más profunda y valiosa. Y también tú querrás que todo esté demediado y desgarrado a tu imagen, porque belleza, sabiduría y justicia existen solo en aquellos que están hecho a trozos.
italo calvino . el vizconde demediado

bette, la mas buena

2008-02-05T12:05:00.001-08:00

al pie de la letra

2008-02-02T11:32:00.000-08:00